La Néerlando-Camerounaise Saskia Roskam (1982) sillonne actuellement pendant six mois la République démocratique du Congo. Dans notre chronique Le Congo appelle, elle nous fait part, tous les quinze jours, de ses impressions de voyage.

J’allume mon portable. Il n’y a pas de réseau, là où je suis, mais il y a un message que j’ai reçu récemment et que je veux relire. "Ma chérie, tu as en toi le sang des Pygmées du Congo. Si tu es dans la forêt, amuse-toi bien et repose-toi, ma fille."
 

Dans la forêt, le soleil descend. Je suis assise à l’arrière d’une petite mobylette. D’énormes bouquets de bambous nous entourent. Et la route érodée que nous empruntons est érodée. Mais c’est magnifique. Je m’amuse, mais je suis loin de me reposer.
 

Je suis en plein milieu du Congo. Dans la forêt équatoriale. Ce que Conrad appelle le "cœur des ténèbres" de l’Afrique. Cependant, il fait ici étonnamment clair ici. Notre destination est un village pygmée éloigné.
 

Après avoir roulé des heures sur des petits sentiers de forêt, traversé des ponts en rondins, nous arrivons finalement. Un nombre surprenant d’enfants font partie du cercle des villageois. Après avoir été accueillis par le chef du village, nous échangeons quelques mots et nous commençons à parler avec les hommes de la forêt.
 

Je me dirige vers l’école. Une maison au toit de palmes avec des chaises, mais avec de grands bancs pour s’asseoir. C’est ici que je rencontre les femmes du village.
 

Elles me regardent d’un air ravi. Portant des nouveau-nés, qui sont calmes comme je n’en ai jamais vu. Enveloppé dans une toile de laine, il y a un bébé né la veille. Sa mère est au lit, souffrant encore de l’accouchement, sans aucune assistance médicale.
 

En discutant avec ces femmes, je me rends compte que c’est là leur principal soucis. "Un grand nombre de nos enfants sont morts-nés. Et il y a aussi beaucoup de nouveau-nés qui meurent peu après la naissance après avoir été infectés, ainsi que leurs mères, quand le cordon ombilical a été coupé." La liste est interminable.
 

"Nous avons des enfants, parce qu’ils peuvent aider à travailler la terre et s’occuper de nous quand nous n’y arriverons plus nous-mêmes." Cependant, elles remarquent en même temps que les temps changent. "Nos parents et nos grands-parents avaient la vie bien meilleure. Il y avait à l’époque plein de nourriture. Aujourd’hui, on doit faire des kilomètres pour trouver des terres convenables et du bois à brûler. Nos enfants souffrent." Elles voient l’écart entre le fait d’avoir trop de bouches à nourrir et pas assez de nourriture pour le faire. Mais les solutions sont dures à trouver.
 

Le côté intenable de toute cette situation devient manifestement apparent. La forêt disparaît littéralement en fumer étant donné qu’elles utilisent le bois comme combustible. Et qui peut les blâmer ? Qui peut blâmer des gens qui veulent survivre et qui ne voient pas d’autres moyens que d’agir ainsi ? Dans ma tête, je vois un cercle vicieux, dangereux. Je n’ai aucune réponse à donner à ces femmes qui me regardent pleines d’espoir. Aucune réponse quand elles me demandent ce que je peux faire pour elles.
 

L’unique réponse est la vérité et cela va prendre quelque temps. Beaucoup de temps. Le temps pour ces femmes d’élever leurs enfants. Le temps pour ces villageois de s’organiser eux-mêmes et d’établir des commerces dans leur région. Le temps pour les mentalités de changer et pour les taux de natalité de ralentir. Mais j’ai l’impression que ça s’aggravera avant que ça ne s’améliore…